Me senté a su lado, escuchando el sonido irregular de su respiración. Una parte de mí se sintió herida. Otra parte estaba aterrorizada de que exigir la verdad nos robara uno de los pocos momentos que nos quedaban.
Finalmente, cogí el sobre.
"Lo prometo."
El alivio suavizó su rostro.
"Gracias."
Zane murió dos días después.
El funeral pasó a mi alrededor sin llegar realmente a mí. La gente llenaba la iglesia de flores y palabras amables. Los vecinos trajeron comida que no podía saborear. Antiguos empleados contaban historias sobre la generosidad de Zane, mientras que los familiares me recordaban lo entregado que había sido su marido.
Les di las gracias a todos.
Sin embargo, un pensamiento me acompañaba en cada conversación.
Mara Bennett.
Dos días después del funeral, encontré el sobre exactamente donde lo había escondido bajo mis bufandas.
Durante varios minutos me senté al borde de la cama, repasando las letras de su nombre.
Podría haberlo abierto.
Nadie lo habría sabido.
Pero la última petición de Zane fue una de las últimas cosas que me confió. Cualquiera que fuera la verdad que esperaba dentro, no podía empezar traicionándole.
La dirección de la parte trasera llevaba a un pequeño pueblo a casi tres horas de distancia.
Fui solo hasta allí.
Cuando llegué, la lluvia ya había empezado a golpear el parabrisas. Mara vivía en una modesta casa blanca con contraventanas azules y un porche estrecho lleno de plantas en maceta.
Casi me doy la vuelta.
Entonces recordé la mano de Zane agarrando mi muñeca.
Fui a la puerta y llamé.
La mujer que contestó parecía tener poco más de cincuenta años. Tenía el pelo oscuro entrelazado con plateados y ojos reservados que me hacían pensar que la vida le había enseñado a no fiarse de las sorpresas.
"¿Puedo ayudarle?" preguntó.
"Me llamo Irene."
Esperó.
"Mi marido era Zane."
En el momento en que pronuncié su nombre, todo rastro de color desapareció de su rostro.
Sus dedos se apretaron alrededor del borde de la puerta.
"¿Zane?" susurró.
Saqué el sobre de mi bolso.
"Me pidió que te trajera esto."
Mara lo miró como si le estuviera ofreciendo algo peligroso.
Luego lo tomó con manos temblorosas.
No me invitó a entrar. No preguntó cómo había muerto. Rasgó el sobre justo allí en el porche.
Sus ojos recorrieron la primera línea.
Un suspiro agudo escapó de ella.
Cuando me miró de nuevo, el miedo y la incredulidad habían reemplazado su cautela.
"¿Te contó todo?"
Se me encogió el estómago.
"¿Todo sobre qué?"
Mara se apartó y abrió la puerta de par en par.
"Tienes que entrar."
