Unos días después, se desvaneció mientras dormía.
El funeral fue pequeño, frío y extrañamente teatral. Sus hijos llegaron con colonia cara y lágrimas de cocodrilo. Me senté en el último banquillo, aferrando el pañuelo bordado que me había dado—mis iniciales cosidas con sus manos suavemente temblorosas.
Lloré por su vida.
Por su soledad. Por el amor que me dio tan libremente.
Cuando terminó, pensé que mi parte en su historia había terminado.
No podría estar más equivocado.
Esa noche, me estaba acomodando en mi sofá con té y un álbum de fotos cuando alguien llamó a la puerta.
Dos agentes uniformados estaban en mi porche.
"¿Es usted el cuidador de la señora Patterson?" preguntó uno.
Mi corazón se aceleró. "Sí... ¿Por qué?"
"Necesitamos que vengas con nosotros."
El miedo me recorrió mientras los seguía por la calle tranquila.
¿Su familia me había acusado de algo?
¿Había algún problema médico del que no sabía?
¿Pensaban que me había aprovechado de ella?
Cuando entramos en su casa, mis rodillas temblaban.
Su familia estaba reunida en el salón. Algunos susurraban con ira. Otros me miraban con pura acusación.
Su hija dio un paso adelante, señalándome como si fuera un criminal.
"¡Ha sido ella!" exclamó. "¡Manipuló a nuestra madre! ¡Se aprovechó de su vulnerabilidad!"
Me quedé paralizado, atónito.
El oficial a mi lado carraspeó. "Estamos aquí como testigos para la lectura del testamento de la señora Patterson."
El silencio cayó como una piedra.
