"Por Elías", respondió. "El ganso que pone los huevos de oro."
Agarré la silla.
Luego hablaron de vender la casa del lago que le regalé a mi hijo y de usar el dinero para las deudas de Megan y un piso en Miami. Hablaron de mi fideicomiso familiar, el que desbloquearía millones cuando naciera un nieto biológico.
Entonces Megan se tocó el estómago y se echó a reír.
"Terrence piensa que el bebé es suyo. Ni siquiera sabe hacer cuentas."
Beatrice le advirtió que no me dejara exigir una prueba de ADN.
Se me apretó el pecho.
Luego Megan preguntó cuándo me "jubilaría de forma permanente".
Beatrice dio un sorbo a champán.
"Pronto", dijo. "Le cambié la medicación para el corazón hace tres semanas. He estado aplastando digoxina en sus batidos matutinos. Un día se duerme y no se despertará. Entonces lo poseemos todo."
La habitación perdió el aire.
Durante cuarenta años, esta mujer rezó durante mis comidas, me tomó de la mano en hospitales y me sonrió desde el otro lado de las mesas del desayuno.
Y cada mañana, me había estado envenenando.
Luego vino el golpe final.
Megan preguntó algo sobre la ingenuidad de Terrence.
Beatrice sonrió y dijo: "Eso lo ha heredado de su padre."
Megan frunció el ceño. "¿Elijah?"
“No,” Beatrice said. “Terrence is Silas’s son.”
Pastor Silas Jenkins.
My best friend.
El hombre que ofició mi boda, bautizó a mi hijo y cenó los domingos en mi mesa durante treinta años.
Casi destruyo el monitor, pero Tony me agarró del brazo.
"Si destruyes esto, destruyes tu única ventaja", dijo. "Esto no es una discusión familiar. Es una conspiración."
Tenía razón.
Si volvía a casa gritando, Beatrice me llamaba inestable. Ella decía que el veneno había dañado mi mente. Sin pruebas, perdería.
Así que llamé a mi abogada, la señora Sterling.
"Abre un nuevo expediente", le dije. "Nombre en clave Omega. Congelar cuentas, bloquear propiedades, suspender el acceso al fideicomiso y conseguirme un toxicólogo. Prueba de digoxina."
Luego me fui a casa.
Beatrice esperaba con un batido verde.
"He hecho tu favorito", dijo dulcemente. "Te lo perdiste esta mañana."
Cogí el vaso.
Fingí beber.
El líquido sabía amargo bajo el jengibre. La escupí en una servilleta cuando apartó la mirada, y luego actué débil.
