La conversación más difícil vino de la propia Bella.
Un miércoles por la tarde, estaba pintando cuando, de repente, preguntó,
"Abuela... ¿estáis peleando tú y mamá por mi culpa?"
La pregunta robó todos los sonidos de la sala.
"No, cariño."
"Dijo que no me dejarás ir a la buena escuela."
Acerqué mi silla a la suya.
"Tu colegio ya es bueno."
"Mamá dice que otro es mejor."
"Hay muchas buenas escuelas."
Vaciló antes de hacer otra pregunta.
"¿El dinero es mío?"
"En cierto modo."
"¿Entonces por qué mamá no puede usarla?"
Elegí cada palabra con cuidado.
"Porque se guardó para ti cuando seas mayor."
"¿Cuántos años?"
"Dieciocho."
Frunció el ceño.
"Eso es para siempre."
"Así se siente cuando tienes cuatro años."
Bella dibujó otro gran círculo en su papel.
"¿Estás enfadado con mamá?"
"No estoy de acuerdo con ella."
"¿Es lo mismo?"
"No siempre."
Me volvió a mirar.
"¿Mamá te quiere?"
"Creo que sí."
"¿Quieres a mamá?"
"Sí."
Esa respuesta incluso me sorprendió a mí.
Me encantaba Lauren porque era la madre de Bella.
Simplemente no confiaba en su juicio.
El amor y la confianza no siempre eran lo mismo.
Bella deslizó su dibujo hacia mí.
Mostraba a tres personas cogidas de la mano bajo un enorme sol naranja.
"¿Quién es?"
"Tú, yo y mamá."
"¿Y papá?"
"Está en el trabajo."
