Retiró una fotografía antigua, sus bordes suavizados por años de manipulación. Mostraba a los dos con doce años, sentados en el muelle detrás de nuestra casa de la infancia.
Me lo puso en la mano.
Luego me pasó un trozo de servilleta rasgado con una dirección escrita en él.
"Jueves por la noche", dijo. "Ven después de que oscureza, y ven solo."
"¿Te vas otra vez?"
"Necesito saber si te han seguido."
"Nadie me siguió."
"No lo sabes."
Su voz era baja, pero el miedo en ella era real.
"No le digas a nadie que me viste. No me llames. No lleves el móvil a la dirección. Si veo otro vehículo, otra persona, cualquier cosa fuera de lo común, me iré."
"No puedes pedirme que te pierda otra vez."
"Te pido que sigas vivo."
Se levantó.
Le agarré la manga.
"Liam, por favor. Al menos dime a quién se supone que debo temer."
Miró mi mano.
Luego se inclinó más cerca.
"Presta atención a todos los que te rodean", susurró. "Especialmente la gente que insiste en que dejes de buscar."
Antes de que pudiera detenerle, se fue.
Sonó la campanilla sobre la puerta del restaurante.
Una ráfaga de lluvia entró y luego desapareció.
Corrí tras él, pero el aparcamiento estaba vacío salvo por la camioneta, el sedán polvoriento y la lluvia brillando bajo la lámpara rota.
Por segunda vez en mi vida, mi hermano desapareció antes de que pudiera alcanzarlo.
Esta vez, sin embargo, me había dejado una dirección.
No confíes en nadie en casa.
