Esa noche, Sofía comió sopa caliente sin que nadie la insultara.
Doña Ofelia y Brenda susurraban a puerta cerrada. El sobrino nunca volvió a acercarse. Senté a Sofía en mi regazo y la dejé dormir contra mi pecho.
Entonces llegó Damian.
Primero oí la moto, luego la puerta cerrarse de golpe, y después su voz llena de alcohol.
¿Dónde está mi cena?
Entró tambaleándose, con los ojos inyectados en sangre, con la rabia barata de un cobarde que solo es valiente con mujeres y niños. Miró a Sofía, luego a mí.
—¿Qué haces sentado? ¿Ya has olvidado tu sitio?
Cogió un vaso y lo estrelló contra la pared. Sofía se despertó llorando.
"¡Calladla!" rugió.
Me levanté con una calma que le desconcertó.
"Es una niña", le dije. "No vuelvas a gritarle así nunca más."
Levantó la mano para golpearme.
La atrapé en pleno aire.
Vi en sus ojos el momento exacto en que entendió que algo no iba como esperaba.
"Déjame ir", murmuró.
-No.
Le torcí la muñeca. Se oyó un clic agudo. Cayó de rodillas, gritando. Le arrastré al baño, abrí el grifo y le metí la cara en el agua.
"¿Hace frío?" Susurré, mientras ella salpicaba intentando liberarse. "Así se sintió mi hermana cuando la encerraste aquí."
Finalmente le dejé ir. Cayó tosiendo, empapado, humillado, con el miedo escrito en toda su cara.
No dormí esa noche. Y no me equivocaba.
A medianoche, oí pasos. Damian, Brenda y Doña Ofelia se colaron. Llevaban cuerda, cinta americana y una toalla. Planeaban atarme y llamar al hospital para "meter a la loca de nuevo en su jaula".
Esperé hasta que estuvieron lo suficientemente cerca.
