Idea de Noah
Escuché a Noah merodeando fuera de mi puerta después, aparentemente demasiado asustado para decir algo a través de ella. Dos noches después, entró en mi habitación llevando un montón de vaqueros viejos. Los vaqueros de mamá.
Noah los puso en mi cama. "¿Confías en mí?"
Miré los vaqueros, luego a él. "¿Con esto? ¿De qué hablas?"
"El año pasado hice costura, ¿recuerdas?"
"¿Y sabes hacer un vestido?"
Me miró a los ojos. "Puedo intentarlo." Entonces entró en pánico al instante. "Quiero decir, si odias la idea, está bien. Solo pensé—"
Le agarré la muñeca. "No. Me encanta la idea."
Trabajábamos siempre que Carla salía o se encerraba en su habitación. Noah sacó la vieja máquina de coser de mamá del armario de la colada y la puso sobre la mesa de la cocina. Sentía que mamá estaba allí mismo en la habitación con nosotros, en la tela, en la forma cuidadosa en que Noah manejaba cada pieza.
El vestido se ensamblaba ajustado a la cintura, fluyendo en la parte inferior en paneles de diferentes tonos azules. Usaba costuras y bolsillos viejos y parches descoloridos de formas que nunca habría imaginado por mí misma. Parecía intencionado. Agudo. Real.
Toqué una viñeta y susurré: "Tú hiciste esto." Me fui a la cama esa noche más orgulloso de lo que me había sentido en mucho tiempo.
