Parte 2
Me quedé exactamente donde estaba después de colgar.
El silencio dentro de la mansión se sentía diferente ahora.
Una hora antes, había sido el silencio de la humillación.
Ahora era el silencio antes de la tormenta.
Miré alrededor del dormitorio que Adrian llamaba orgullosamente nuestra suite principal. Muebles italianos. Arte importado. Ventanas de suelo a techo con vistas a jardines perfectamente cuidados. Cada detalle reflejaba lujo.
Sin embargo, ni un solo rincón de la habitación me pertenecía realmente.
Fui al vestidor y abrí el costado.
La mayoría de las estanterías estaban casi vacías.
Unos cuantos vestidos de diario.
Dos pares de zapatos.
Un abrigo de invierno.
Un vestido de noche.
Eso era todo.
La gente a menudo asumía que casarse con un CEO adinerado significaba vivir una vida repleta de marcas de diseñador y compras interminables.
La verdad era casi risible.
Nunca me importaron las cosas caras, y Adrian había animado silenciosamente esa versión de mí.
"No eres materialista", solía decir con una sonrisa.
"Eso me encanta de ti."
Ahora me di cuenta de lo que realmente le había gustado.
Una esposa que nunca cuestionó dónde había ido el dinero.
Una esposa que nunca exigió nada.
Una esposa que le facilitaba gastar generosamente en otra persona.
Abrí una maleta y empecé a hacer la maleta.
No todo.
Solo lo que me pertenecía.
Mi pasaporte.
Una carpeta con mis documentos personales.
Varias fotografías de mi madre.
Los pendientes de perla que llevaba en cada aniversario con mi padre.
Un diario de cuero gastado que me había dado poco antes de morir.
Un puñado de libros.
El vestido azul marino seguía colgando cuidadosamente en su percha.
Nada que Adrian hubiera comprado.
Nada que pudiera hacerle afirmar que me había aprovechado de él.
Al alcanzar la balda superior, un viejo sobre marfil se deslizó al suelo.
Me agaché y lo recogí.
Nuestra invitación de boda.
Las elegantes letras doradas seguían siendo impecables.
Arthur Whitmore y la difunta Elizabeth Whitmore solicitan el honor de su presencia en el matrimonio de su hija, Isabelle Whitmore, con Adrian Blackwell.
Me quedé mirando mi apellido de soltera.
Whitmore.
Tres años.
Tres años enteros desde que alguien fuera del círculo más cercano de mi padre me había dirigido así.
No porque no me gustara.
Porque Adrian insistía en que era mejor que nadie lo usara.
"Atrae demasiada atención", había explicado antes de la boda.
"Quiero que la gente me conozca por mis propios logros."
Le creí.
En todas las entrevistas.
En cada evento benéfico.
En todos los eventos de negocios.
Todos los artículos de periódico.
Me convertí en Isabelle Blackwell.
No se menciona a Arthur Whitmore.
No se menciona a una de las familias empresariales más antiguas del estado.
