Parte 2 — Nueve años de "Temporal"
Conocí a Scott cuando tenía veintitrés años.
Actuaba en la esquina trasera de un bar abarrotado del barrio con una guitarra prestada y un micrófono que no paraba de apagarse.
No podía haber más de treinta personas mirando.
La mayoría hablaba por encima de la música.
Scott cantaba como si estuviera frente a una arena.
Esa confianza me fascinaba.
Después, hablamos hasta que el camarero empezó a apilar sillas.
Me dijo que quería hacer música profesionalmente.
No necesariamente para hacerse famosos, dijo.
Solo quería ganar lo suficiente para despertarse cada mañana y crear algo que amara.
Lo admiraba.
Siempre había sido práctica.
Trabajé en atención al cliente de una empresa de software, donde mis días estaban llenos de plazos, correos electrónicos educados, clientes irritados y problemas que necesitaban soluciones inmediatas.
Scott parecía diferente.
Creativo.
Espontánea.
Esperanzado.
Durante los primeros años, esa diferencia resultaba emocionante.
Cuando sus ingresos se volvieron inconsistentes, no me importó ayudar.
"Somos un equipo", le dije.
Luego un mes difícil se convirtió en dos.
Una actuación cancelada se convirtió en una razón por la que no pudo cubrir su parte del alquiler.
Un pedal de guitarra roto se convirtió en una emergencia.
Luego necesitaba tiempo en el estudio.
Luego cuerdas.
Luego el transporte a las actuaciones.
Luego un mejor teléfono porque los locales tenían que localizarle.
Cada gasto venía con la misma promesa.
"Es temporal, Ari."
Ari.
Siempre me llamaba así cuando quería que me ablandara.
Y normalmente lo hacía.
Si se olvidaba la factura de la luz, la pagaba.
Si no tenía suficiente para el alquiler, yo cubría la diferencia.
Si la cocina estaba hecha un desastre después del ensayo, la limpiaba.
Si se desanimaba, le recordaba por qué había empezado.
Me convencí a mí mismo de que eso era lealtad.
Mi mejor amiga Chelsea tenía otra palabra para describirlo.
