Durante todo eso, Paul—mi padrastro—y Linda—la mejor amiga de mi madre desde la universidad—siempre estuvieron presentes. Coordinaban horarios, intercambiaban turnos y traían la compra cuando el cansancio me dejaba apenas funcionando.
"Somos un equipo", decía Linda, apretando mi hombro. "Tu madre no va a luchar sola."
Pero de formas que aún no entendía, mi madre estaba muy sola.
Cuatro semanas después del funeral, Paul vino a mi apartamento. No se sentó. Nos quedamos en la cocina mientras la cafetera gorgoteaba detrás de nosotros.
Se pasó la mano por el pelo, un hábito nervioso que conocía desde que tenía doce años.
"Hay algo que necesito mencionar", comenzó. "Antes de que lo oigas en otro sitio."
Mi corazón empezó a latir con fuerza. "¿Qué pasa?"
Exhaló. "Linda y yo hemos decidido casarnos."
Las palabras no me llegaron al principio. Sonaban extraños, irreales.
"¿Casado?"
"Sí."
"¿El uno al otro?"
"Sí."
El calor me subió a la cara. "Mamá murió hace 28 días."
"Sé que esto parece repentino..."
"¿De repente? Parece una locura. Linda era la mejor amiga de mamá. Eres el marido de mamá..."
"Era su marido", corrigió.
El hielo inundó mi pecho.
Señalé la puerta. "Fuera."
"Estás molesto, lo entiendo..."
"He dicho que SALGAS."
Se fue. Me quedé allí temblando mientras la cafetera pitaba, anunciando que el café estaba listo.
Paul y Linda se casaron 32 días después de la muerte de mi madre.
