Después del cementerio, condujimos hasta Whitmore & Hale, el despacho de abogados con vistas al puerto de Charleston.
Mi Uber olía a limpiador de cuero y chicle de menta. Daniel y Rebecca viajaban juntos en su Range Rover negro porque, por supuesto, así era. El conductor me preguntó si estaba bien.
Dije: "Larga mañana."
Dijo: "¿Funeral?"
Miré por la ventana.
"Reunión familiar."
Asintió como si eso explicara cosas peores.
La oficina del señor Whitmore parecía exactamente como el dinero sureño antiguo que se quería recordar: madera oscura, grabados de vela enmarcados, lámparas de latón y una recepcionista que decía "señora" como si pudiera oler tu tramo impositivo.
Daniel entró primero.
Rebecca le siguió.
Llegué el último, cargando mi manta mojada bajo un brazo.
La recepcionista miró a Daniel.
"Señor Bennett, todos están listos."
No me miró.
Eso era normal.
Había estado entrando en habitaciones toda mi vida.
Dentro, el señor Whitmore estaba sentado tras un escritorio pulido con una carpeta delante y una cara que decía haber visto familias convertirse en animales antes de comer.
Estaba delgado, viejo, cansado.
El ventilador de techo sobre él giraba lentamente, sin hacer nada útil.
Daniel se inclinó hacia adelante de inmediato.
Rebecca cruzó las piernas y se ajustó la pulsera de perlas.
Permanecí de pie hasta que el señor Whitmore señaló la silla cerca de la ventana.
"Sargento de Estado Mayor Bennett", dijo.
Eso llamó la atención de Daniel.
Odiaba cuando la gente usaba mi rango. Le recordó que había ganado algo que no se podía comprar con el American Express de nuestro padre.
El señor Whitmore carraspeó.
"Seré breve."
Daniel esbozó una sonrisa tensa.
"Eso se agradecería."
Le miré.
No miró atrás.
El señor Whitmore abrió la carpeta.
