Alden Rowe seguía comportándose como un hombre que esperaba que el mundo se adaptara por él. Pelo plateado, esmoquin perfecto, cristal en la mano. Pero cuando sus ojos se encontraron con los míos, algo en su expresión se fracturó—solo por un instante.
Shock.
Entonces volvió el control.
Griffin estaba a su lado, ya sonriendo.
"Bueno", dijo en voz alta, "apareció el fantasma."
Mi padre no sonrió. Sus ojos me escanearon lentamente.
"Maren", dijo. "No estaba seguro de que la sentimentalidad de Calder llegara tan lejos."
Alcé mi copa. "Hola, Alden."
Un invitado cercano se quedó boquiabierto al oír el nombre.
Griffin se rió. "Veo que sigue siendo dramático."
Mi padre se acercó, lo suficiente para que su voz solo pudiera llegar a mí—pero lo bastante alta para que otros se inclinaran de todos modos.
"Qué pena que te invitaran", dijo. "Nada más. No perteneces aquí."
El silencio se apoderó de nosotros, agudo y expectante.
Le miré.
Por un momento, no estaba en ese salón de baile. Estaba de nuevo en asfalto empapado por la lluvia, maletas en charcos, con diecinueve años y borrado de una familia.
Luego di un sorbo lento al vino.
Frío. Amargo. Perfectamente ordinario.
Sonreí.
Y mi padre, por primera vez, no sabía lo que estaba viendo.
