PARTE 2: LA CAJA NEGRA
Pasaron veinte años.
Richard murió finalmente tras una breve enfermedad, y la casa quedó dolorosamente silenciosa.
Algunas tardes, me encontraba mirando al otro lado de la calle, preguntándome si Dylan se habría casado o si tenía hijos propios.
Entonces, un jueves lluvioso, sonó el timbre.
Un hombre alto estaba en el porche vestido con un traje oscuro y sosteniendo una gran caja negra.
Al principio, no le reconocí.
Luego se pasó una mano por el pelo—el mismo hábito nervioso que tenía desde la infancia.
"¿Dylan?"
"Sí, señora Holland."
Abrí la puerta.
Durante varios segundos, ninguno de los dos se movió.
"Me alegro de que estés vivo", susurré.
"Yo también."
Luego me entregó la caja.
"He venido a devolver esto."
Pesaba más de lo que parecía. Imaginé mis joyas desaparecidas dentro, pero al abrirla, encontré carpetas amarillentas, sobres sellados y montones de registros financieros.
"Sé que crees que te robé", dijo Dylan.
"¿No es así?"
Sus ojos se llenaron de tristeza.
"Nunca te robé. Robé a Richard."
