La comida de cumpleaños continuó, pero el ambiente había cambiado—la alegría que hubiera allí se había fragmentado por lo que ocurrió en el porche. Me senté junto al abuelo, no porque nadie me lo indicara, sino porque siempre acababa allí. Incluso de pequeña, yo había sido la que estaba a su lado, escuchando sus historias, aprendiendo cosas prácticas—cómo cambiar el petróleo, cómo gestionar el dinero—cosas que nadie más se molestaba en enseñarme.
Al otro lado de la mesa, Lucy—mi hermana pequeña—se negaba a mirarme a los ojos. No había remordimiento en su rostro. Solo irritación.
Después del postre, el abuelo me pidió que le ayudara a ir a su estudio.
En cuanto la puerta se cerró tras nosotros, se sentó en su gastada silla de cuero. La habitación traía aromas familiares—tabaco y cedro—rodeada de viejos libros y fotografías enmarcadas, algunas de las cuales ya no me incluían.
