Y el nudo en mi estómago se negaba a soltarse.
Me decía a mí misma que estaba exagerando.
Las notas de Vivian se mantuvieron altas. Se comportaba como cualquier otra adolescente. Lógicamente, no tenía motivos para preocuparme—pero la sensación no se iba.
Mike siempre enciende la dashcam cuando conduce. Por razones de seguro, dijo.
Una noche, después de que todos se fueran a la cama, salí fuera y saqué la tarjeta de memoria.
Mis manos temblaban todo el tiempo.
Me senté solo en la mesa de la cocina con mi portátil, la casa silenciosa a mi alrededor.
Me decía a mí mismo que era paranoico.
Entonces empezó el metraje.
Al principio parecía normal—farolas deslizándose por el parabrisas, una carretera vacía, Mike ajustando el volante.
Vivian solo apareció en fragmentos: un reflejo de su sudadera, el contorno de su hombro bajo luces más brillantes.
Nunca se acercaron a la gasolinera.
El coche giró por una calle lateral que reconocí pero no pude identificar de inmediato: viejos edificios de ladrillo, tiendas cerradas.
Mike aparcado.
La cámara seguía grabando mientras él bajaba, rodeaba el coche y abría la puerta del copiloto justo fuera del encuadre. Una sombra se movió, luego Vivian apareció de espaldas a la cámara.
