Parte 3
La policía no arrestó a Felix por hacer desaparecer a Nana.
Todavía no.
Lo arrestaron por las mentiras que podían probar.
Fraude financiero.
Obstrucción.
Amenazando a un testigo.
Ocultar información en una investigación activa de persona desaparecida.
Pero ninguno de esos cargos respondió a la pregunta que me había perseguido durante diez años.
¿Dónde estaba mi hija?
Durante los siguientes tres días, apenas dormí.
Mi hermana, Claire, me dio la habitación de invitados en la parte trasera de su casa, la que daba a un jardín estrecho lleno de lavanda y rosas blancas. Cambió las sábanas, puso un vaso de agua en la mesilla de noche y dobló toallas limpias a los pies de la cama.
Intentó que la habitación se sintiera segura.
Pero la seguridad se había convertido en un concepto ajeno.
Cada vez que un coche frenaba fuera, corría hacia la ventana.
Cada vez que sonaba el móvil, se me paraba el corazón.
Cada vez que alguien llamaba a la puerta, me imaginaba a Nana al otro lado.
En cambio, las llamadas venían de detectives, periodistas, viejos vecinos, parientes lejanos y personas que de repente recordaban detalles que nunca antes se habían molestado en mencionar.
Una mujer de nuestro antiguo barrio afirmó que había visto a una joven que se parecía a Nana en una estación de autobuses hace años.
Un antiguo compañero de trabajo dijo que Nana mencionó una vez que quería mudarse al oeste.
Un desconocido me envió una foto borrosa de una mujer con el pelo rizado caminando por un aeropuerto.
Cada mensaje llevaba la misma promesa peligrosa.
Quizá.
Quizá era ella.
Quizá había sobrevivido.
Quizá estaba a punto de encontrarla.
La detective Mara Collins se convirtió en la investigadora principal tras el arresto de Felix.
Tenía poco más de cuarenta años, con ojos agudos, el pelo oscuro recogido lejos de la cara y una voz que nunca se elevaba ni siquiera cuando todos a su alrededor entraban en pánico.
Visitó la casa de Claire el miércoles por la tarde.
Supe que algo había pasado en el momento en que la vi de pie en el porche.
No estaba sola.
El agente Phil estaba a su lado, sosteniendo una carpeta fina.
Claire abrió la puerta antes de que yo pudiera.
"¿Está viva?" Pregunté.
Sin saludo.
Sin invitación.
Solo la pregunta.
El detective Collins me miró detenidamente.
"Aún no lo sabemos."
La esperanza subía y se desplomaba dentro de mí al mismo tiempo.
"¿Entonces qué encontraste?"
Entró.
Claire nos llevó al salón, pero yo seguí de pie.
No podía sentarme.
Sentarse se sentía demasiado como esperar.
Collins dejó la carpeta sobre la mesa de centro.
"La pulsera fue procesada."
"¿Y?"
"Encontramos varias huellas dactilares parciales. La mayoría estaban demasiado dañadas para identificarlas."
Mis manos se apretaron.
"¿La mayoría?"
"Una huella era lo suficientemente clara para comparar."
Dejé de respirar.
"¿Era de Nana?"
"No."
La palabra impactó con fuerza.
Bajé la mirada.
El oficial Phil habló con suavidad.
"Eso no significa que nunca lo haya manejado. La superficie había sido limpiada varias veces."
"¿De quién era la huella?"
El detective Collins abrió la carpeta.
"Una mujer llamada Marisol Vega."
La miré fijamente.
"No conozco ese nombre."
"Tiene treinta y un años. Tiene antecedentes por hurtos en tiendas y posesión de bienes robados. Nada violento."
"¿Es ella la mujer que vendió la pulsera?"
"Creemos que sí."
"¿La has encontrado?"
"Todavía no."
Mi frustración estalló antes de poder controlarla.
"Entonces, ¿por qué estás aquí parado?"
Claire intentó agarrarme el brazo, pero me aparté.
"Diez años", dije. "Tenías diez años. ¿Ahora alguien entra en un mercadillo con la pulsera de mi hija y aún así la pierdes?"
Collins no reaccionó a la defensiva.
"No la perdimos. La identificamos hace menos de doce horas."
"Entonces encuéntrala."
"Lo estamos intentando."
"Esfuérzate más."
La sala quedó en silencio.
Me presioné ambas manos contra la cara.
"Lo siento", susurré.
"No", dijo Collins. "Estás enfadado. Tienes todo el derecho a estarlo."
La miré de nuevo.
"¿Cómo lo consiguió Marisol?"
"Eso es lo que queremos preguntar."
"¿Podría conocer a Nana?"
"Posiblemente."
"¿Podría ser Nana?"
El detective Collins dudó.
"No."
Me sentí tonto en cuanto la pregunta salió de mi boca.
Por supuesto que no.
Marisol era más joven.
Su nombre, su historial de arrestos, su fotografía... todo era diferente.
Aun así, una parte irracional de mí tenía esperanza.
Collins deslizó una fotografía por la mesa.
