Mientras Claire y yo volvíamos juntos a casa, sacó una tarjeta de receta doblada de su bolso.
"La receta de galletas de mi madre", dijo con una pequeña sonrisa.
Me reí suavemente.
"Gracias", le dije sinceramente. "Por traerme parte de mi infancia."
Claire me miró con atención.
"Sabes," dijo, "quizá ya no tengamos que tratar esto como un simple contrato."
Sonreí.
"¿Estás sugiriendo una cita de verdad?"
"Quizá."
Más tarde esa noche, mientras comíamos galletas caseras calientes en nuestra pequeña cocina, por fin entendí algo que Martha había sabido todo el tiempo:
El amor nunca existió en la riqueza de mis padres.
Existía en la bondad.
En calor.
En las personas que consideraban inferiores.
