Reagan estaba allí con un elegante vestido verde, pendientes de perla captando la luz de la tarde. Parecía impecable, serena y completamente indiferente ante la imagen del hombre que acababa de regresar de prisión.
Su expresión no se suavizó.
Se endureció.
"Saliste antes de lo que esperaba", dijo con calma.
No había ni rastro de bienvenida en su voz.
Solo una molestia.
Miré por encima de su hombro, buscando en el pasillo.
"¿Dónde está papá?"
Por primera vez, algo parecido a la emoción cruzó su rostro.
No es duelo.
Molestia.
Suspiró dramáticamente.
"Tu padre murió hace un año, Finnley."
Las palabras impactaron más fuerte que cualquier pelea en prisión.
No podía procesarlos.
"¿Qué?"
"Cáncer", respondió con naturalidad. "Fue rápido. Fue doloroso, pero se acabó."
Todo a mi alrededor parecía inclinarse.
El porche.
El camino de entrada.
El barrio.
Alcancé la barandilla para estabilizarme.
"No..."
Mi voz apenas salió.
"Nadie me lo dijo."
Cruzó los brazos.
"No tenía mucho sentido."
"Yo era su hijo."
"Eras un recluso."
Mi corazón latía con fuerza.
"¿Nadie contactó con la prisión?"
"No."
"¿Nunca les pediste que me dejaran verle?"
Otra vez, esa leve y cruel sonrisa.
"Finnley, fuiste condenado por robar a la empresa constructora de tu padre. ¿De verdad crees que quería que estuvieras junto a su cama de hospital o que aparecieras en su funeral?"
"Nunca robé nada."
Entrecerró los ojos.
"Eso es exactamente lo que dijiste en el juzgado."
"Era la verdad."
"Y el jurado no estuvo de acuerdo."
El silencio se instaló entre nosotros.
Volví a mirar por encima del hombro.
El pasillo se había vuelto irreconocible.
Todas las fotos familiares habían desaparecido.
La foto enmarcada de mi madre riendo junto a un lago...
Desaparecido.
El viejo sombrero de fieltro de mi padre que siempre colgaba junto a la escalera...
Desaparecido.
