Eso fue todo lo que necesité para darme cuenta de que ya no tenía ninguno de los dos.
No he golpeado la puerta.
No grité.
No supliqué.
Nada de eso traería de vuelta a mi padre.
En vez de eso, me di la vuelta y empecé a andar.
Papá siempre me decía exactamente dónde quería descansar cuando llegara su momento.
Junto a mamá.
En el cementerio de Pinecrest.
Si Reagan se había llevado todo lo demás, no podría llevarse eso.
El cementerio descansaba bajo altos robles en las afueras del pueblo.
Los caminos de grava familiares traían recuerdos de las visitas de la infancia, cuando papá y yo poníamos flores frescas en la tumba de mamá cada Día de la Madre.
El lugar se sentía pacífico.
Casi sin cambios.
Busqué fila tras fila su lápida.
Por fin lo encontré.
Margaret Dennis.
Amada esposa.
Amada madre.
Sonreí tristemente.
Luego miré el espacio vacío a su lado.
Nada.
No hay segunda lápida.
No hay flores.
No hay tierra fresca.
Solo hierba intacta.
Confundido, volví a buscar en las filas de alrededor.
Sigue sin nada.
Una voz interrumpió mis pensamientos.
"¿Puedo ayudarte?"
Me giré para ver a un anciano jardinero empujando una carretilla bajo los árboles.
Su rostro curtido le resultaba extrañamente familiar.
"Busco a Camden Dennis", dije.
"Mi madrastra me dijo que fue enterrado junto a mi madre."
La expresión del anciano cambió al instante.
Me estudió con atención.
Luego preguntó en voz baja,
"Eres Finnley... ¿verdad?"
Un escalofrío se me coló en el pecho.
"¿Cómo sabes mi nombre?"
Miró hacia la entrada del cementerio como si quisiera asegurarse de que nadie me había seguido.
Luego se acercó.
"Porque tu padre me dijo que vendrías algún día."
Metió la mano en su chaqueta gastada.
Por un breve segundo me pregunté si buscaba identificación.
En su lugar, retiró con cuidado un sobre amarillo que claramente había estado protegido durante mucho tiempo.
"He estado esperando para darte esto."
Me temblaban las manos al aceptarlo.
Sujeta al sobre con cinta desvaída había una pequeña llave de latón.
Una etiqueta desvaída colgaba de él.
