Una opción me mantuvo ciego.
La otra me hizo útil.
Dije que sí.
Durante seis semanas viví con una mujer que ya no conocía y ayudé a construir el caso que la destruiría.
Esa fue la parte más difícil. No el trabajo técnico. La actuación.
Reynolds me enseñó cómo instalar cámaras disfrazadas de electrónica normal. Cómo extraer archivos de su portátil. Cómo dejar mi móvil grabando en habitaciones donde ella atendía llamadas. Cómo parecer normal mientras hago todo eso.
La bese para despedirme y vi grabaciones de ella hablando sobre movimientos de dinero con hombres vinculados a informes de crimen organizado.
La escuché quejarse de los "plazos de los clientes" mientras tenía libros de cuentas que mostraban dinero que nunca habíamos ganado.
Leí mensajes en los que se refería a mí no como su marido, sino como una tapadera.
Esa palabra hizo la mayor parte del daño.
No porque fuera dramático.
Porque era eficiente.
Eso hacía que todo lo demás tuviera sentido.
No me había engañado por accidente.
La mentira había sido el diseño.
