El edificio era de ladrillo sencillo, con una cafetería junto a la entrada y una bandera estadounidense colgada cerca de las ventanas de los cajeros.
El encargado vio a Mercer y casi se tragó la lengua.
"General", dijo.
Mercer asintió hacia mí.
"Ella es la Bennett."
El encargado me miró como si hubiera salido de un expediente bloqueado.
Luego nos acompañó escaleras abajo.
La sala de la bóveda estaba lo suficientemente fría como para ponerme los dedos rígidos.
Introduje el número de la caja del papel.
El cajón metálico se deslizó para abrirse.
Dentro había sobres.
Fotografías antiguas.
Documentos militares.
Certificados de acciones.
Muchos certificados de acciones.
Compré uno.
Bennett Logística Costera.
Me volví hacia Mercer.
"¿Cuántos?"
No respondió.
No tenía por qué hacerlo.
Leí los documentos yo mismo.
Mi abuelo había tenido acciones en silencio durante décadas.
Acciones de control.
Cincuenta y uno por ciento.
No Daniel.
No Rebecca.
No mi padre.
Me.
Mi hermano se quedó con la finca.
Mi hermana se llevó el título.
Y acababa de heredar la empresa.
