Sin embargo, me miraba como si representara todo lo que estaba mal en su vida.
El lunes por la mañana estaba agotado.
Pero me negué a rendirme.
Mi abogado venía ese día y necesitaba estar preparado.
Quería parecer profesional.
Confiado.
Como alguien que pertenecía allí.
Planché cuidadosamente mi ropa la noche anterior.
Una blusa blanca.
Pantalones oscuros.
Todo listo.
Al menos, eso pensaba yo.
Cuando salí aquella mañana, supe enseguida que algo iba mal.
El tendedero estaba vacío.
Mi ropa había desaparecido.
Se me encogió el estómago.
Miré a mi alrededor.
Entonces los vi.
En el suelo.
Un montón de ropa mojada cubierta de barro.
Mi blusa blanca estaba manchada de tierra.
Mis manos se apretaron.
"¿Hablas en serio?"
Recogí todo y entré enfadado.
Deborah estaba sentada en la mesa de la cocina.
Bebiendo té.
Con calma.
Como si no hubiera pasado nada.
"¿Pasa algo?" preguntó.
Dejé la ropa sobre la mesa.
"Sabes exactamente qué te pasa."
Bajó la mirada.
Y luego me respondió a mí.
"No lo hago."
"¡Tiraste mi ropa al barro!"
Su expresión permaneció fría.
"No toqué tu ropa."
La miré fijamente.
Por un momento, no supe qué decir.
Entonces toda la frustración de los últimos días explotó.
"¿Por qué haces esto?"
Ella levantó la vista.
"¿Qué?"
"No te he hecho nada. Vine aquí porque mi padre me dejó esta casa. No he venido aquí para hacerte daño."
Se me quebró la voz.
