"¿Como no decirle a la gente que mi ensalada de patata sabe mojada?"
"Eso necesita su propio libro, mamá."
Me reí.
Entonces Mia se puso pensativa.
"La abuela recuerda todas las reglas elegantes. Simplemente se olvida de las que son amables."
Mis manos se detuvieron sobre la nevera.
Mia era la hija de mi difunta hermana Alice.
Alice murió cuando Mia tenía solo cuatro meses, dejándome con un bebé, una bolsa de pañales y sin saber cómo criarnos a ninguno de los dos.
Durante seis años, lo hice solo.
Luego conocí a Thomas, que desde el primer día entendió que Mia era lo primero.
Al año de casarnos, la adoptó.
Eleanor aceptó eso solo cuando Thomas estaba cerca.
Siempre que estábamos a solas, sus comentarios se volvían más bajos pero más agudos.
Le gustaba recordarle a Mia que tenía "suerte" de que Thomas estuviera dispuesto a criar al hijo de otro hombre porque, según Eleanor, no todos los maridos lo harían.
Thomas la enfrentó más de una vez.
Siempre le pedía perdón.
Luego esperó otra oportunidad privada.
Acorté las visitas, cambié de tema y seguí excusando su comportamiento.
Me decía a mí mismo que estaba protegiendo a Mia del conflicto.
Mientras preparaba la nevera, sonó mi teléfono.
Thomas apareció en la pantalla desde su habitación de hotel.
"¿Qué dijo exactamente mi madre?" preguntó. "No hace nada casual."
Leí el mensaje de Eleanor en voz alta.
"Haz una captura de pantalla."
"¿Qué dijo exactamente mi madre?"
"Es una barbacoa, Thomas."
"No. Es mi madre."
Entré en el pasillo con el teléfono.
"Sé cómo manejar a Eleanor", dije.
"Sabes cómo absorberla."
"Mantengo las cosas tranquilas por Mia."
"No, Alexis. Tú mantén las cosas en secreto. La paz no requiere que un niño finja que no ha resultado herida."
"No quiero que lleve todo lo feo que dice tu madre."
"Ella ya lo lleva", respondió él. "Solo le estás pidiendo que lo lleve en silencio."
Sus palabras se quedaron conmigo después de colgar.
Más tarde, Mia salió de la tienda luchando por cargar una bolsa de la compra.
Un paquete de malvaviscos estaba bajo su barbilla, mientras un ramo barato de margaritas sobresalía bajo un brazo.
"Le compré flores a la abuela", dijo.
"¿Con tu paga?"
"Son bonitos."
Se subió al coche y los colocó cuidadosamente sobre su regazo.
Luego bajó la mirada al libro envuelto.
"Parece de niño pequeño."
"Lo es."
Su sonrisa se desvaneció.
"Mia, tienes nueve años."
"Lo sé."
"Puedes hacer cosas que parezcan que las hizo un niño de nueve años."
"¿Y si la abuela piensa que es un desastre?"
"Entonces la abuela puede sobrevivir a un regalo desordenado."
Mia volvió a sonreír y abrazó con fuerza la pequeña caja.
El trayecto duró unos cuarenta minutos.
