Esperaba que se defendiera. Esperaba que me acusara de ser demasiado sensible o que me recordara que Vanessa ya estaba sufriendo y que ese no era el momento para hacer que las cosas giraran en torno a mí. Había escuchado esos argumentos tantas veces en mi imaginación que podría haberlos recitado para ella.
En su lugar, examinó la carpeta.
Luego miró alrededor de la cocina.
"¿Tú mismo lo hiciste?"
"La mayor parte."
"¿Los suelos?"
"Sigo haciéndolas."
"¿Los armarios?"
"Uno a la vez."
Varias emociones cruzaron su rostro. Sorpresa. Inquietud. Quizá una lástima, aunque aún no estaba preparado para confiar en eso.
Finalmente, dijo: "No lo sabía."
"No", respondí. "No preguntaste."
Las palabras me impactaron más de lo que esperaba.
O quizá aterrizaron exactamente como deberían.
Permanecieron casi dos horas. Revisamos todo lo que Vanessa y Desmond habían escuchado, discutimos qué preguntas debían hacer, identificamos los registros que debían solicitar y explicamos por qué los materiales de venta brillantes del promotor no serían suficientes.
Ofrecí orientación útil sin aceptar la responsabilidad de sus decisiones.
Ese límite importaba.
Ya estaba harta de cargar con la culpa por las advertencias que otros decidían ignorar.
Mientras se preparaban para irse, Vanessa se detuvo cerca de mi puerta.
La lluvia le había humedecido los tacones. Sin su sonrisa habitual, parecía más joven.
"Nora", dijo. "Siento lo de la cena."
Esperé.
"Y sobre tu casa", continuó. "Todo lo que dije."
Podría haber aliviado su incomodidad diciéndole que todo estaba bien.
Pero no había estado bien.
"Gracias", dije en su lugar.
Nada más.
Por ese momento, fue suficiente.
Las semanas siguientes fueron desagradables para Vanessa en la forma particular en que las disputas de propiedad y legales se vuelven desagradables: lenta, caras, a través de interminables correos electrónicos y muy pocas respuestas claras.
