Pero a la mañana siguiente, todo cambió.
Me desperté con el sonido de un motor en ralentí cerca.
Al principio pensé que era solo otro camión pasando por el puente.
Pero el sonido no se desvaneció.
Se quedó.
Abrí la cremallera de la tienda y salí gateando.
Y se quedó paralizado.
Una limusina larga negra estaba aparcada a unos metros.
No es el tipo de coche que llega a esta zona de la ciudad.
A su lado estaba un conductor con un traje oscuro.
Cuando me vio, se acercó.
"¿Eres Michael Carter?" preguntó.
Parpadeé.
"Sí... ese soy yo."
Asintió educadamente y abrió la puerta trasera de la limusina.
"El señor Whitmore quiere hablar con usted."
Fruncí el ceño.
"¿Whitmore?"
"Charles Whitmore."
El nombre no me decía nada.
Pero me acerqué y miré dentro del coche.
Y casi se me paró el corazón.
Sentado en el asiento trasero estaba el anciano del callejón.
Excepto que ya no parecía la misma persona.
Su ropa ahora era un traje perfectamente entallado. Sus zapatos estaban lustrados. Su pelo peinado con esmero.
Parecía... poderoso.
Cuando vio mi cara, sonrió cálidamente.
"Buenos días, Mike."
Le miré fijamente.
"Tú... no eran personas sin hogar."
Se rió suavemente.
"No."
"¿Entonces qué hacías ayer?"
Señaló el asiento.
"Por favor, siéntate."
Entré dentro, aún confundido.
La puerta se cerró silenciosamente detrás de mí.
"¿Por qué pedías comida a la gente?" Pregunté.
Cruzó las manos con calma.
"Porque una vez al año, me gusta recordarme cómo es el mundo desde la tierra."
"Eso suena a prueba."
"En cierto modo, lo es."
Miró brevemente por la ventana.
"Ayer pedí ayuda a más de veinte personas."
"¿Cuántos te ayudaron?" Pregunté.
"Lo hiciste."
Me movi en el asiento.
"Solo era medio bocadillo."
"Pero era todo lo que tenías."
Me miró detenidamente.
"Eso importa."
Dudé.
"Así que... ¿por qué estoy aquí?"
Sonrió.
"Me llamo Charles Whitmore. Soy el propietario de Whitmore Development Group."
Todavía no tenía ni idea de lo que eso significaba.
Pero la forma en que el conductor se enderezó un poco cuando lo dijo me dijo que era algo grande.
Whitmore continuó: "Crecí en la pobreza, Mike. Dormía en mi coche cuando tenía diecinueve años. Construí mi primera empresa desde cero."
Se inclinó un poco hacia delante.
"Así que cuando veo a alguien joven, luchando, pero aún así amable... Presto atención."
Tragué saliva.
"¿Qué significa eso?"
"Significa que quiero ayudarte."
Mi corazón empezó a latir más rápido.
"¿Ayudar cómo?"
"¿Qué quieres hacer con tu vida?"
"Música", dije enseguida.
"¿Qué instrumento?"
"Guitarra."
Sonrió.
"Bien."
La limusina se detuvo frente a un gran edificio de ladrillo en el centro.
Un cartel fuera decía:
Fundación de Artes Whitmore
En el interior había salas de ensayo, equipos de grabación y un pequeño escenario.
Parecía otro mundo.
Whitmore se volvió hacia mí.
"¿Tienes tu guitarra?"
"De vuelta en mi tienda."
"Vamos a por ello."
