Las rosas amarillas brillantes transformaban toda la habitación. Aportaban calidez al espacio, llenando la casa de color y vida. La luz de la tarde tocaba los pétalos, haciéndolos parecer casi dorados.
Durante unos minutos, me sentí realmente conmovido.
Me imaginé a Daniel organizándolo desde su habitación de hotel.
Me imaginaba que pensaba en mí mientras él estaba fuera.
Sonreí.
Entonces algo cambió.
Era pequeño.
Casi imposible de explicar.
Una sensación.
Una advertencia silenciosa en lo más profundo de mí.
Algo no iba bien.
Volví a mirar las rosas.
Lo primero que noté fue el color.
Amarillo.
Daniel sabía que mis flores favoritas eran las rosas blancas.
No porque lo hubiera mencionado una sola vez.
Porque lo había mencionado incontables veces durante dieciocho años.
Las rosas blancas fueron las que llevé en nuestra boda.
Las rosas blancas fueron lo que Daniel me trajo después de que mi madre falleciera.
Rosas blancas decoraron nuestra mesa durante la cena del decimoquinto aniversario.
Eran mis flores.
Las rosas amarillas eran preciosas, pero no eran mías.
Cruzé los brazos y miré el ramo.
"Daniel", susurré, medio confundida y medio divertida, "¿en qué estabas pensando?"
Entonces mis ojos se posaron en el número.
Cien.
Exactamente cien.
Cogí la etiqueta de floristería y la leí de nuevo.
Cien rosas amarillas.
No noventa y nueve.
No ciento uno.
Exactamente cien.
Al principio, eso debería haberse sentido romántico.
Genial.
Como algo que alguien planeó con cuidado.
Pero cuanto más la miraba, más extraña me parecía.
Mi cumpleaños aún estaba a meses.
Nuestro aniversario ya había pasado.
Y Daniel era muchas cosas.
Amable.
Fiable.
Considerado.
¿Pero extravagante?
No realmente.
