Por un breve segundo, Charles sintió un apretón en el pecho. Una advertencia. Ten cuidado. Lo ignoró.
Se acercaron dos guardias de seguridad, claramente incómodos.
"Señora", dijo uno con suavidad, "el señor Hayes nos ha pedido que la acompañemos fuera."
Los ojos de Margaret se agudizaron. Había crecido en los años 40. Entendía perfectamente lo que significaba escoltar fuera una vez.
"Nunca dije que me fuera", respondió suavemente. "He dicho que quiero comprobar mi equilibrio."
Charles volvió a reír, más fuerte. "¿Ves?" anunció. "Por eso tenemos seguridad: gente confundida intentando usar servicios que no entiende."
A wealthy woman nearby—Catherine Vance—lifted her designer purse to hide her grin.
“Poor thing,” she said loudly. “Probably Alzheimer’s. My maid was like that.”
Then Margaret laughed.
No con suavidad. No cruelmente. Profundamente. Su voz llenó el salón de mármol.
"¿Alzheimer?" dijo con calma. "Eso es interesante—porque recuerdo muy claramente trabajar catorce horas limpiando la oficina de tu abuelo en 1955."
El vestíbulo quedó en silencio.
Charles se tensó. Su familia era propietaria del banco desde 1932. Muy pocas personas conocían detalles personales sobre su abuelo.
"¿Perdona?" dijo, de repente inseguro.
"Tenías quince años", continuó Margaret. "Trabajaba después del colegio para que mi madre y yo pudiéramos comer. Tu abuelo solía dejar cigarrillos encendidos en el suelo de mármol, solo para ver si me quejaba."
