Le vieil homme n'était plus courbé sous le poids de son déguisement. Sans la barbe sale, la vieille casquette et la veste usée, il avait l'air différent. Plus âgé, certes, mais pas impuissant.
Ses yeux étaient vifs, stables et profondément déçus.
« Umm, papa ? », chuchota Brandon à nouveau, à peine assez fort pour être entendu.
L'homme se tourna lentement vers lui. « Oui, Brandon. »
Une vague de murmures se déplaça dans le restaurant. Une fourchette s'est heurtée à une assiette. Quelqu'un haleta doucement. Daniel sentit son estomac se tordre lorsqu'il réalisa de qui il s'agissait.
Le propriétaire.
L'homme que personne n'a jamais vraiment vu.
Brandon ouvrit la bouche, mais rien ne sortit d'abord. Puis il a forcé un rire tremblant. « Je peux t'expliquer. »
Son père le regarda fixement. « Tu peux ? »
Brandon a jeté un coup d'œil aux clients, puis à Daniel, et enfin à son père. « Je protégeais le restaurant. Nous avons des normes. Tu le sais. »
« Des normes ? », répéta son père, la voix calme mais lourde. « C'est ce que tu appelles de la norme ? »
Brandon se raidit. « Tu avais l'air d'un sans-abri. »
« C'est justement ça le problème », a dit l'homme. « J'étais un sans-abri, du moins à tes yeux. Et c'était suffisant pour que tu décides que je n'avais aucune dignité. »
Daniel pouvait à peine respirer. Il voulait disparaître, non pas parce qu'il avait fait quelque chose de mal, mais parce que ce moment lui semblait trop privé, trop douloureux. Il baissa les yeux, repensant à Noah et Emma, aux courses qu'il avait failli sacrifier et au travail qu'il venait de perdre.
Le propriétaire se tourna vers lui.
« Quel est ton nom ? », demanda-t-il.
Daniel déglutit. « Daniel, monsieur. »
L'expression de l'homme s'est adoucie. « Daniel. Depuis combien de temps travailles-tu ici ? »
« Presque deux ans. »
« Et au cours de ces deux années, mon fils a-t-il traité le personnel comme il m'a traité ce soir ? »
Un silence tendu remplit la pièce.
Daniel sentit le regard de Brandon sur lui, chaud et avertisseur.
