Se le quebró la voz.
"Sé que lo que hice estuvo mal. Invadí tu vida porque tenía demasiado miedo de preguntarte si me querías."
Debería haberme enfadado mucho.
En cambio, vi a Carol en su cara.
"Muéstrame la prueba."
David volvió con una caja de madera gastada.
Dentro había fotografías de Carol sosteniendo a un bebé que poco a poco se fue convirtiendo en el hombre que tenía delante. También había cartas dirigidas a mí pero nunca enviadas por correo.
En uno, Carol describió el nacimiento de David. Había cogido el teléfono muchas veces, con la intención de llamar, pero el miedo siempre la detenía. Con el paso de los años, decir la verdad se volvió más difícil hasta que el silencio se volvió permanente.
Su miedo nos había robado cuarenta años a los tres.
"Podrías habérmelo dicho simplemente", dije.
"Pensé que podrías cerrar la puerta."
"No lo habría hecho."
"Pero no lo sabía", susurró. "Ahora sí. Encontré a un padre que valía la pena conocer, y lo arruiné todo antes incluso de que empezáramos."
