Quizá sea porque David ya no despierta solo, rodeado de la vida que creía que le había rechazado.
A veces pienso en la tarde en la que salí del ascensor y encontré a un desconocido con mi albornoz.
Creía que algo terrible había invadido mi hogar.
En cierto modo, así fue.
Pero el extraño también era la verdad—cuarenta años tarde, asustado, dañado y esperando dentro de la vida que creía comprender.
A los sesenta y tres años, creía que la mayor parte de mi historia ya estaba escrita.
Me equivoqué.
El capítulo más grande apenas había comenzado.
Y empezó porque, cuando finalmente llegó la verdad, elegí no cerrar la puerta.
