Durante quince años, solo amé a un hombre.

Se llamaba Aaron.

Nos conocimos cuando teníamos dieciséis años, dos adolescentes torpes sentados en lados opuestos de un aula de química. Me hizo reír el primer día que hablamos. Al final de ese semestre, éramos inseparables.

En aquel entonces, la vida parecía sencilla.

Pasábamos las tardes de verano en el columpio del porche de mi abuela, hablando de sueños que parecían increíblemente lejanos. Aaron quería montar un negocio algún día. Quería un hogar lleno de calor, cenas familiares y niños corriendo por el jardín.

Nos prometimos que construiríamos ese futuro juntos.

Y durante quince años, creí que lo haríamos.

Lo único que nunca ocurrió fue el matrimonio.

Cada San Valentín, cada Navidad, cada cumpleaños, en secreto esperaba que por fin me pidiera matrimonio.

En cambio, Aaron siempre tenía una razón.

"Necesitamos más ahorros."

"El momento no es el adecuado."

"Quiero que tu anillo sea perfecto."

"Quiero darte todo."

Sus palabras siempre eran suaves. Convincente.

Así que esperé.

Cuando mi mejor amiga se casó, sonreí a pesar de mi desamor.

Cuando mi prima pequeña se casó antes que yo, la felicité.

Cuando mi madrastra bromeó en Acción de Gracias diciendo que yo era "la novia que no pudo cerrar el trato", me reí aunque me dolió.

Porque confiaba en Aaron.

Porque le amaba.

Porque después de quince años, ¿cómo no iba a hacerlo?