Había viajado hasta la otra punta del mundo porque, por primera vez en mi vida, quería hacer algo completamente para mí.

Nunca esperé que una invitación ordinaria a tomar un café me llevara cara a cara con algo que creía haber perdido hace más de veinte años.

En cuanto entré en el salón de Arthur, me detuve.

Mi bolso se me cayó del hombro.

Durante varios segundos, no oí nada.

No la tetera de la cocina.

No el reloj que tengo detrás.

Todo lo que podía ver era el cuadro sobre su chimenea.

Una pequeña cabaña junto a un lago.

Dos pinos inclinados hacia el agua.

Un muelle de madera torcido.

Y en la esquina inferior, casi ocultas entre la hierba, las iniciales:

R.M.

Las iniciales de mi difunto marido.

Conocía ese cuadro.

Conocía cada línea.

Cada pincelada.

Había visto a Robert pintarlo.

Y durante más de veinte años, creí que había desaparecido.

“¿Abigail?”

La voz de Arthur vino desde detrás de mí.

Me giré.

Sostenía dos tazas de café.

Señalé hacia la chimenea.

“¿De dónde has sacado eso?”

Su expresión cambió.

Y enseguida supe que no era una coincidencia.

Durante la mayor parte de mi vida adulta, cuidé de otras personas.

Primero mi marido.

Luego nuestros cuatro hijos.

Después, nuestros nietos.

Trabajé como secretaria escolar durante treinta y dos años.