"Nunca lo hiciste."
Se secó los ojos y sonrió.
"¿Aún me harías pizza?"
"Solo si te quedas para el postre."
"¿Galletas?"
"¿Estás seguro?"
"¿De los buenos?"
"El único tipo."
Esa noche, pizza horneada en el horno mientras las galletas con pepitas de chocolate se enfriaban en la encimera.
Dylan cogió uno y sonrió.
"Siguen oliendo increíble."
Por primera vez en años, la casa ya no se sentía vacía.
Mientras llevaba dos platos hacia la mesa, me di cuenta de que lo más valioso que había devuelto no eran mis joyas.
Fueron veinte años de verdad.
Y con esa verdad llegó el hijo que creía haber perdido para siempre.
