Pero nunca imaginé que esa persona sería la mujer con la que no había hablado en casi cinco años.
La madre de Steve.
Diane.
Mi pulgar se quedó suspendido sobre su nombre.
Una parte de mí quería tirar el teléfono.
Otra parte necesitaba respuestas.
Pulsé llamar.
Sonó el teléfono.
Una vez.
Dos veces.
Tres veces.
Entonces ella respondió.
"¿Laurel?"
Su voz sonaba insegura.
Como si ya supiera por qué llamaba.
Miré la imagen congelada en mi portátil.
Diane de pie en mi porche.
La mujer que desapareció de mi vida.
La mujer que dejaba la compra cada año.
La mujer que me había herido más profundamente que casi nadie.
"¿Por qué estabas en mi casa esta mañana?" Pregunté.
Silencio.
No un silencio corto.
Una pesada.
De esos que conllevan años de dolor.
Entonces la oí respirar despacio.
"Así que por fin me has visto."
Apreté el teléfono con más fuerza.
"Responde a la pregunta, Diane."
Otra pausa.
"He traído la compra."
"Lo sé."
Mi voz temblaba.
"Quiero saber por qué."
Podía oír movimiento en su lado.
Una silla raspando el suelo.
Entonces su voz se volvió más baja.
"¿Puedo ir a su casa?"
"No."
"Laurel, por favor."
"Has tenido cinco años para hablar conmigo."
"Lo sé."
Las palabras hicieron que mi enfado subiera de inmediato.
"Cinco años."
Se me apretó la garganta.
