Se detuvo en el umbral, sus ojos pasando de mi cara a los papeles esparcidos por la mesa.
Las cosas estaban a punto de ponerse feas.
"¿Qué es todo esto?"
"Siéntate", dije.
"¿Perdona?"
Algo en mi voz la hizo obedecer.
Se sentó en la silla frente a mí, con el bolso aún apretado en el regazo.
Por primera vez en ocho años, yo no era el que estaba a la defensiva.
Le puse la escritura delante.
"La casa fue transferida a mi nombre ocho meses antes del accidente. Propiedad exclusiva. No compartido, no dividido, no impugnado."
Su rostro cambió.
La expresión suave y preocupada que siempre llevaba se endureció en algo más frío.
"Eso no es posible."
"Lo es. Mamá y papá la firmaron. Está notariada. También hay un fideicomiso asociado. Todo lo que tenían, me lo dejaron a mí."
"A ti", repitió. "¿No con Lucas?"
Ella soltó una risa corta y fea. "Así que te has llevado todo. Tú dejaste fuera a Lucas."
"No", dije. "Lo hicieron a propósito. Porque sabían que intentarías usarle."
Se le tensó la mandíbula. "¿Cómo te atreves?"
Deslicé el segundo documento por la mesa.
El color se le fue de la cara.
Por un momento, no pudo hablar.
Luego se recuperó, y su voz se volvió fría.
"¿Crees que una carta y unos papeles significan algo? Tengo derechos. Tengo historia en esta familia."
"No tienes ninguna de las dos cosas," dije en voz baja. "Ya no."
