PARTE 6
Margaret no podía apartar la vista de la pequeña llave de latón.
Colgaba de una cadena de plata gastada, opaca por el tiempo, sus bordes suavizados por años de ser llevada cada día.
Andrew la guardó de nuevo bajo la camiseta sin pensarlo más.
Para él, no era más que un viejo recuerdo.
Por Margaret...
Despertó algo que no lograba alcanzar.
"Alguien lo reconocería."
Esas palabras resonaron en su mente mucho después de que comenzara la avalancha matutina.
Ya había oído esa frase antes.
O algo muy parecido.
¿Pero dónde?
Se ocupaba de equilibrar los recibos y revisar el inventario mientras Andrew saludaba a los clientes con su habitual calidez.
Incluso mientras trabajaba, sus pensamientos se negaban a calmarse.
La llave.
La lasaña.
Las expresiones familiares.
Los hábitos.
La extraña sensación de que, de alguna manera, conocía a ese joven desde hacía años.
A la hora de comer, el café estaba lleno de actividad.
Los oficinistas llenaron casi todas las mesas.
Un club de lectura local ocupaba la esquina cerca de la ventana.
Dos obreros de la construcción se rieron mientras tomaban tazas enormes de café negro.
Todo se sentía maravillosamente normal.
Entonces Margaret vio a un anciano de pie justo dentro de la entrada.
No estaba dando órdenes.
No estaba mirando el menú.
Estaba mirando a Andrew.
Su expresión cambió de curiosidad...
… a la incredulidad.
Por fin caminó hacia el mostrador.
"Disculpa, hijo."
Andrew levantó la vista con una sonrisa.
"¿Qué te pongo hoy?"
En vez de responder, el hombre preguntó en voz baja,
"¿Alguien te ha dicho alguna vez que te pareces exactamente a alguien?"
Andrew se rió.
"Unas cuantas personas."
"Mi madre dice que todo el mundo tiene un gemelo en algún sitio."
El hombre negó lentamente con la cabeza.
"No."
"Hablo de alguien que realmente conocí."
Margaret levantó la vista de inmediato.
Los ojos del anciano se dirigieron hacia ella.
"¿Margaret?"
Parpadeó.
"¿Harold?"
Harold Benson sonrió.
"Ha pasado mucho tiempo."
Margaret rodeó el mostrador tan rápido como su pierna en recuperación se lo permitió.
Harold había sido uno de los amigos más cercanos de John años atrás.
Habían trabajado juntos antes de jubilarse y seguían intercambiando tarjetas de Navidad hasta que Harold se mudó a otro estado hace casi una década.
Ella le abrazó cálidamente.
"¿Qué haces de vuelta en la ciudad?"
"Mi hija vive cerca ahora."
"He oído lo de John."
"Siento no haber podido asistir al funeral."
Margaret asintió en silencio.
"Le habría encantado verte."
Los ojos de Harold volvieron a mirar a Andrew.
Luego volvió a fruncir el ceño.
"Lo siento..."
Miró directamente al joven.
"¿Cómo dijiste que te llamabas?"
"Andrew."
"¿Andrew...?"
"Andrew Carter."
Harold repitió el nombre en voz baja.
"Carter..."
Estudió el rostro de Andrew durante varios largos segundos.
Finalmente volvió a mirar a Margaret.
"Sé que esto va a sonar ridículo..."
“… pero desde el otro lado de la sala pensé que John se había vuelto treinta años más joven."
Andrew sonrió educadamente.
"Me han dicho que me parezco a él."
Harold se rió.
"¿Parecerse?"
Negó con la cabeza.
"Tienes la misma sonrisa."
"Los mismos ojos."
"La misma forma de inclinar la cabeza mientras escuchas."
Se rió suavemente.
"Es inquietante."
Margaret sintió el mismo escalofrío que había experimentado decenas de veces en las últimas semanas.
No se lo estaba imaginando.
Alguien más también lo vio.
Harold aceptó una taza de café y se sentó cerca de la ventana.
Durante casi una hora observó a Andrew interactuar con los clientes.
De vez en cuando sonreía para sí mismo.
Cuando el negocio finalmente se calmó, volvió al mostrador.
"Margaret."
"¿Sí?"
"¿Puedo hablar contigo un momento?"
Ella le siguió fuera.
La brisa de la tarde traía el aroma de la lluvia fresca y las flores en flor.
Harold bajó la voz.
"No quiero molestarte."
"No lo harás."
"¿Quién es ese joven?"
"Mi empleado."
"¿Solo tu empleado?"
"Que yo sepa."
Harold cruzó los brazos.
"¿Cuánto tiempo lleva trabajando aquí?"
"Unas seis semanas."
"¿Y nunca te diste cuenta?"
"¿Notar qué?"
"Casi es una copia de John."
Margaret suspiró.
"Me he dado cuenta."
"El parecido no es solo físico."
"Lo sé."
"Incluso se ríe como él."
"Lo sé."
Harold estudió su rostro.
"Pareces preocupado."
"No sé qué pensar."
"Tiene que haber una explicación."
Margaret asintió.
"Empiezo a preguntarme lo mismo."
Harold dudó.
"¿John alguna vez mencionó... ¿otra familia?"
La expresión de Margaret se endureció.
"No."
"¿Un niño?"
"No."
"¿Una relación antes que tú?"
"Salió con alguien antes de que nos conociéramos."
"Eso lo sabía."
Harold levantó rápidamente ambas manos.
"No estoy sugiriendo nada."
"Solo intento entender."
Margaret volvió a mirar por la ventana del café.
Andrew estaba ayudando a una niña pequeña a elegir entre dos magdalenas.
Se agachó a su altura, sonriendo pacientemente mientras su padre reía cerca.
Era exactamente lo que John habría hecho.
"No solo me recuerda a John", admitió Margaret en voz baja.
"A veces..."
“… parece que partes de John siguen vivas dentro de él."
Harold no respondió de inmediato.
Finalmente dijo,
"Quizá la verdad sea más sencilla de lo que la estamos creyendo."
"Quizá."
"Pero quizá no lo sea."
Cuando Harold se fue, Margaret se quedó fuera varios minutos.
Nunca había creído mucho en las coincidencias.
John tampoco.
Solía bromear diciendo que la vida dejaba pistas por todas partes.
"Solo tienes que fijarte en ellos."
Volvió al interior decidida a dejar de adivinar.
Si había una explicación, la encontraría.
Esa noche, tras cerrar, Andrew terminó de contar la caja registradora mientras Margaret organizaba las facturas.
Sin levantar la vista, preguntó con naturalidad,
"Mencionaste que tu madre te crió."
"Sí."
"¿Cómo se llamaba?"
"Claire."
Margaret escribió el nombre distraídamente.
"Claire Carter."
Andrew asintió.
"¿Sigue viva?"
Su sonrisa se desvaneció un poco.
"Sí."
"Ya no nos vemos muy a menudo."
"Lo siento."
"Es complicado."
Margaret levantó la vista.
"No tienes que decírmelo si duele."
Consideró la pregunta.
"No duele."
"Solo... confuso."
"¿De qué manera?"
Andrew se recostó en su silla.
"Mi madre me quería."
"Nunca lo dudé."
"Pero cada vez que preguntaba por mi padre..."
“… Cambió de tema."
Margaret escuchó con atención.
"Me dijo que murió antes de que yo naciera."
"Lo siento."
"A veces."
Miró sus manos.
"A veces decía que era un buen hombre."
"Otras veces decía que era mejor no saber nada."
"Así que dejé de preguntar."
El corazón de Margaret latía un poco más rápido.
"¿Tienes alguna fotografía suya?"
Andrew sonrió con tristeza.
"Ninguna."
"No hay cartas."
"Sin nombre."
"Nada."
"¿Nunca has intentado buscar?"
"Sí."
"Pero es difícil encontrar a alguien cuando ni siquiera sabes a quién buscas."
Margaret permaneció en silencio.
Andrew rió suavemente.
"Escúchame."
"No quería echarte todo eso encima."
"No lo hiciste."
"Supongo que tu pregunta me pilló desprevenido."
"Me alegro de que hayas respondido con sinceridad."
Sonrió.
"Siempre respondes con sinceridad."
"Yo también debería."
La conversación terminó ahí.
Pero los pensamientos de Margaret iban a toda velocidad.
Sin padre.
Una llave misteriosa.
Una madre que se negaba a explicar el pasado.
Un joven que de alguna manera reflejaba a John de formas imposibles.
Al cerrar la cafetería esa noche, tomó una decisión.
Cuando llegó a casa, subió con cuidado al desván a pesar de que su pierna aún estaba en proceso de sanación.
Tardaron casi una hora en buscar entre cajas polvorientas etiquetadas con la letra de John.
Registros fiscales antiguos.
Decoraciones navideñas.
Equipo de acampada.
Álbumes de fotos.
Finalmente, oculta bajo un baúl de mantas descolorido, encontró una caja de cartón marcada:
Garaje — Verano 2001
Su pulso se aceleró.
Dentro había docenas de fotografías del taller donde John había trabajado brevemente.
Picnic de empleados.
Comidas en grupo.
Celebraciones de cumpleaños.
Los fue revisando uno a uno.
Entonces se detuvo.
Ahí estaba John...
De pie junto al mismo mecánico de pelo oscuro que había notado la noche anterior.
Esta vez, sin embargo, otra persona estaba con ellos.
Una joven.
Pelo largo y castaño.
Ojos verdes brillantes.
No podía tener más de veinticinco años.
John tenía un brazo alrededor del mecánico.
El mecánico tenía el brazo alrededor de la joven.
Los tres se reían.
Margaret le dio la vuelta a la fotografía.
John había escrito los nombres de todos.
John
Mike
Claire
Margaret se quedó paralizada.
Claire.
La madre de Andrew.
