Mariana Rivas aún recordaba el sonido exacto que la lluvia hacía contra las paredes de cristal de la oficina de Sebastián Luján la noche en que le arrebataron toda su vida.
No termina.
Ocupado.
La tormenta fuera de la torre en Santa Fe recorría Ciudad de México como una advertencia, pero dentro de la oficina todo se sentía anormalmente tranquilo. Demasiado tranquilo. El caro whisky sobre el escritorio de Sebastián permanecía intacto. Valeria Montes—la abogada corporativa más temida de la ciudad—estaba perfectamente serena a su lado, con las uñas cuidadas apoyadas en una carpeta lo suficientemente gruesa como para destruir el futuro de alguien.
Y Mariana se dio cuenta, demasiado tarde, de que la destrucción ya había sido planeada mucho antes de que ella entrara en esa habitación.
"Sales solo con lo que llevas puesto, Mariana", dijo Sebastián con tono plano. "Agradece que te deje ir."
Su voz no mostraba enfado.
Esa era la parte aterradora.
Diez años juntos, y sonaba como si despidiera a un empleado menor tras un trimestre decepcionante.
Mariana le miraba desde la larga mesa de conferencias de nogal, incapaz de reconciliar al hombre sentado allí con aquel que una vez le había besado las manos en San Miguel de Allende y jurado construir un imperio juntos.
A su lado, el abogado designado por el tribunal asignado para "representarla" apenas se molestó en ocultar su derrota. No paraba de ajustarse las gafas, releyendo los documentos con la expresión agotada de quien ya sabía que no había forma de ganar contra personas tan poderosas.
Al otro lado de la mesa, Sebastián estaba impecable en gris carbón.
Controlado.
Intocable.
Valeria abrió la carpeta lentamente, casi ceremonialmente.
"Según el acuerdo prenupcial firmado en 2014", dijo, deslizando papeles hacia Mariana, "usted renunció voluntariamente a todos los derechos sobre Luján Tech, incluyendo acciones, inversiones, bienes inmuebles, cuentas, propiedad intelectual y todos los activos adquiridos durante el matrimonio."
Las palabras se difuminaron.
El pecho de Mariana se apretó tan violentamente que pensó que podría desmayarse.
Ese acuerdo.
Recordaba el día que la firmó.
Tres días antes de la boda.
Sebastián se rió cuando ella dudó.
"Es solo para los inversores", le había dicho suavemente mientras le abrochaba el collar al cuello. "Una cuestión técnica. Sabes que nada de esto importa entre nosotros."
Ella le había creído.
Dios, ella lo había creído todo.
Ella creía que las noches en que él llegaba a casa a las 2 de la madrugada oliendo a perfume y licor caro eran "reuniones importantes".
Creía que los asistentes que se quedaban demasiado cerca no significaban nada.
Creía que el agotamiento en sus ojos era estrés.
Incluso le creyó cuando él dejó de tocarla poco a poco.
Y lo peor de todo—
creía que el amor protegía a las personas de la traición.
