Tres días después, Marcus apareció en mi puerta.
El señor Whitman le había llamado esa mañana para informarle formalmente de que la cuenta de ahorros quedaba excluida de la herencia.
"Manipulaste a mi tío", replicó el sobrino de Ezra. "¡Esa cuenta debería haber sido mía!"
Entré y volví con una sola carta de la maleta.
Cuando lo leyó, se le apretó la mandíbula.
"Como puedes ver, tu tío escribió que solo llamabas cuando querías algo", dije en voz baja. "No le hice escribir eso."
Marcus empezó a hablar, se detuvo y leyó la carta por segunda vez.
La lucha se le fue agotando poco a poco.
"Nunca me dijo que se sintiera así", murmuró, casi para sí mismo.
Luego, sin decir una palabra más, se dio la vuelta, volvió a su coche y se marchó.
Utilicé parte del regalo que Ezra me dejó para empezar algo pequeño: un programa de entrega y visita de la compra de alimentos los domingos para personas mayores que viven solas. Lo llamé el Círculo Dominical de Harrison.
Cada domingo por la mañana, antes de salir de casa, leo una de las cartas de Ezra.
Llegué a entender que la maleta nunca había tratado realmente sobre lo que había dentro. Trataba de un hombre que recordaba cada domingo y un recordatorio silencioso de que presentarse por alguien nunca es en vano.
Echo mucho de menos a mi amigo. Que descanse en paz eterna.
