Cuando el padre de Claire volvió a casa, me quedé en su puerta con tres fotos impresas de mi madre llevando el collar. Los dejé sobre la mesa entre nosotros sin decir palabra. Cogió uno, lo dejó de nuevo y cruzó las manos como si retuviera el tiempo.
"Puedo ir a la policía", advertí. "O puedes decirme de dónde lo has sacado."
Exhaló lentamente, de esos que preceden a la verdad. Luego me contó todo.
Hace veinticinco años, un socio comercial se le acercó con el collar, afirmando que llevaba generaciones en su familia y que era conocido por traer una suerte extraordinaria a quien lo llevara. Pidió 25.000 dólares por ella. El padre de Claire pagó sin negociar: él y su esposa llevaban años intentando tener un hijo, y él estaba dispuesto a creer en casi cualquier cosa. Claire nació once meses después. Dijo que nunca más había cuestionado la compra desde entonces.
Le pregunté el nombre del hombre. Dijo: "Dan."
Fui directo a casa de mi hermano. Dan me saludó con una sonrisa enfermiza, mando a distancia en mano, actuando con naturalidad. "¡Maureen! Pasa, pasa. Escuché las buenas noticias sobre Will y su encantadora dama. Debes estar en las nubes. ¿Cuándo es la boda?"
Le dejé hablar, luego me senté en la mesa de la cocina, con las manos planas sobre la superficie. Se dio cuenta de que algo no iba bien a mitad de frase.
"¿Qué pasa?" preguntó.
"Necesito preguntarte algo, y necesito que seas honesto", dije.
"Vale", respondió, aún relajado.
"El collar de mamá", insistí. "El colgante de piedra verde que llevó toda su vida. El que me pidió enterrar con ella."
Parpadeó. "¿Qué pasa con ella?"
"La prometida de Will la llevaba puesta."
Algo parpadeó tras sus ojos. Se recostó, con los brazos cruzados. "Eso no es posible. Lo enterraste."
"Eso creía", dije. "Cuéntame cómo acabó en manos de otra persona."
"Maureen, no sé de qué hablas."
"Su padre me dijo que lo compró a un socio hace veinticinco años—por 25.000 dólares. Dijo que el vendedor se llamaba Dan."
Dan apretó los labios, pareciendo de repente el adolescente idiota que solía ser pillado haciendo cosas que sabía que no debía hacer.
"Justo estaba entrando en el suelo, Maureen", dijo finalmente. "Mamá iba a enterrarlo. Habría desaparecido para siempre."
"¿Qué has hecho, Dan?"
"Entré en la habitación de mamá la noche antes de su funeral y la cambié por una réplica", confesó. "La oí pedirte que lo enterraras con ella. No podía creer que quisiera que lo enterrara. Lo hice tasar. Me dijeron cuánto valía, y pensé... se estaba desperdiciando. Que al menos uno de nosotros debería sacar algo de ello."
"Mamá nunca te lo pidió", replicé. "Me lo pidió a mí."
No pudo responder. El silencio hizo lo que las palabras no podían.
