PARTE 1: DESPEDIDO TRAS DIECIOCHO AÑOS
Julian Whitaker me miró como si no fuera más que una silla anticuada que su padre había olvidado tirar. Después de dieciocho años cuidando del señor Whitaker, Julian me despidió con cuatrocientos dólares y me ordenó marcharme de la propiedad antes del anochecer. Tres días después, llamó el abogado de su padre, y lo que reveló casi me hizo desmayarme. Esa mañana, la luz del sol entraba por las altas ventanas de la finca Whitaker mientras colocaba lirios frescos sobre la mesa del pasillo.
El señor Whitaker siempre había querido flores en la casa, y sin él, la mansión se sentía dolorosamente vacía. Había empezado a trabajar para él casi dos décadas antes, cuando ya era viudo. En algún momento, nos habíamos convertido en una familia inusual de dos. Cuando mi hija murió, él se sentó tranquilamente a mi lado en la encimera de la cocina. No ofrecía consejos ni consuelo vacío. Simplemente se quedó allí porque entendía que a veces el duelo necesita compañía, no palabras. Todos los lunes preguntaba por mi nieto.
"¿Cómo está Danny, Marta? ¿Sigue dibujando esas naves espaciales?"
"Sí, señor. Ahora añade alienígenas."
"Bien. Dile que quiero ver uno."
Una semana antes de que muriera el señor Whitaker, Danny le dibujó un cohete rodeado de alienígenas verdes. El señor Whitaker la pegó él mismo a la nevera. Recordaba aquel momento en que la puerta principal se cerró de golpe y Julian entró en el vestíbulo. Solo había conocido al hijo del señor Whitaker unas pocas veces en dieciocho años. Su padre solía sentarse cerca del teléfono todos los domingos por la tarde, esperando llamadas que casi nunca llegaban. Julian me miró sin reconocerme.
"Es Mary, ¿verdad? ¿O Mara?"
"Marta, señor."
"Claro. He estado revisando los asuntos de mi padre. Encuéntrame en el despacho en diez minutos."
Se fue antes de que pudiera responder. El señor Whitaker había prometido una vez que siempre me cuidarían, pero yo había supuesto que solo estaba consolando a una ama de llaves anciana. Me arreglé el delantal y entré en el despacho, donde Julian estaba detrás del escritorio de su padre, golpeando un sobre blanco contra su palma.
"Seré breve. Ya no necesitamos vuestros servicios."
"No lo entiendo. Tu padre dijo que siempre tendría un lugar aquí."
"Mi padre ha muerto."
Sus palabras me impactaron más de lo que esperaba. Empujó el sobre por el escritorio.
"Hay cuatrocientos dólares dentro. Una semana de indemnización. Más de lo que la mayoría de las amas de llaves recibirían."
"¿Mi puesto?"
"Eres una empleada, Marta, no familia. Quiero que te vayas antes del atardecer."
