La silla vacía
La mañana en que ocurrió se sintió normal.
Eso es lo que más recuerdo.
La parte ordinaria.
Yo hice café.
Prepara el desayuno.
Abrí el periódico.
Esperó.
Su silla permaneció vacía.
Al principio pensé que se había quedado dormida.
Luego subí arriba.
El dormitorio era tranquilo.
La luz del sol tocaba las cortinas.
Eleanor parecía estar descansando.
Pero no lo estaba.
Se había escapado silenciosamente durante la noche.
Sin dolor.
Sin miedo.
Solo paz.
El funeral estuvo lleno.
La iglesia se desbordó.
La gente compartió historias que yo nunca había oído.
Profesores a los que había ayudado.
Familias a las que había apoyado.
Hijos que había apadrinado durante la universidad.
Me senté solo en la primera fila.
Sus sobrinas se sentaron detrás de mí.
Observando.
Esperando.
Como si esperaran que yo celebrara.
Como si creyeran que por fin había conseguido lo que quería.
La verdad era más sencilla.
Echaba de menos a mi mujer.
Terriblemente.
