Conduje a casa, subí las escaleras y recogí la Biblia. Me parecía mal antes incluso de dejarlo caer. Demasiado ligero. Demasiado vacío.
Cuando golpeó el suelo, la tapa se abrió.
Una fotografía se deslizó, seguida de cartas, dinero, un sobre de iglesia, la nota de Hannah y una dirección oculta dentro de la encuadernación.
Leí la nota una vez.
Luego llamé al 112.
Cuando volví al hospital, un ayudante estaba fuera de la habitación de mamá. Pasé junto a él llevando la Biblia hueca bajo el brazo.
Mamá lo vio y se puso pálida.
"Hayden."
"Dime que está muerta."
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
"Por favor, no digas eso."
"Dime que está muerta, mamá."
"No", susurró.
Me agarré a la barandilla de la cama.
"¿Está viva?"
Mamá se tapó la cara.
"Tenía que protegerla."
"Y tú también", dije.
Sus ojos se dirigieron hacia la puerta.
"De tu padre."
Tiré la Biblia sobre su manta. La fotografía se deslizó hacia fuera.
"¿Quién es?"
Mamá miró al niño.
"Ese es tu hermano."
"¿Papá tiene otro hijo?"
Ella asintió.
"Antes de ti y Hannah."
"¿Y Hannah se enteró?"
"En el retiro."
"Así que no desapareció del rastro."
"No."
Me acerqué.
"Cuéntame qué pasó."
Mamá se secó las lágrimas.
