Parte 1
La oficina siempre me pertenecía exactamente a las 6:47 de la mañana.
Era mi momento favorito del día, antes de que las conversaciones llenaran los pasillos y antes de que el perfume caro se mezclara con el aroma del café recién hecho. Los cubículos estaban vacíos bajo suaves luces fluorescentes, las impresoras zumbaban suavemente mientras se calentaban, y el único sonido era el suave golpeteo de mi teclado. En esos minutos de paz, la oficina se sentía honesta. Los números no juzgaban. Las hojas de cálculo no susurran. A los modelos financieros no les importaba cómo era la gente.
La gente sí.
A los veintisiete años, tenía dos títulos de posgrado, uno en Finanzas Cuantitativas y otro en Análisis Aplicado. Mis cuadernos estaban llenos de sistemas codificados por colores que hacían que incluso las proyecciones financieras más complicadas parecieran sencillas. Mi escritorio estaba tan perfectamente organizado que mis compañeros solían bromear diciendo que parecía una exposición en lugar de un espacio de trabajo real.
Admiraban mi eficiencia.
Admiraban mi inteligencia.
Lo que nunca admiraron abiertamente fui yo.
Llevé una talla veintiséis.
Con los años, me había vuelto fluida en el idioma que la gente pensaba que las mujeres más grandes no podían oír. Las miradas persistentes cuando entraba en una habitación. Conversaciones que de repente se detenían cuando pasaba por allí. Las risas suaves cerca de la mesa de postres durante las fiestas de oficina. Las sonrisas falsas seguidas de comentarios susurrados cuando pensaron que no podía oírme.
Con el tiempo, dejas de fingir que no te das cuenta.
Simplemente aprendes a sobrevivir.
Lo que me mantenía en pie era la simple verdad de que los datos financieros no tenían prejuicios. Una fórmula rota nunca se preocupaba de si el analista que la resolvía llevaba una talla cuatro o veintiséis.
Por desgracia, mi jefe sí.
Se llamaba Ryan.
La primera vez que nos conocimos, me enseñó exactamente qué tipo de hombre era.
Había pasado días preparándome para esa entrevista. Cada respuesta había sido ensayada. Cada documento estaba perfectamente organizado dentro de un portafolio de cuero que había ahorrado meses para comprar.
Ryan apenas lo miró.
En cambio, se recostó en la silla, levantó la taza de café y me estudió por encima del borde como si alguien hubiera entregado el paquete equivocado en su oficina.
"¿Fuiste a dos escuelas de posgrado?" preguntó.
"Sí."
"¿Para este puesto?"
"Sí."
"¿Cuáles eran tus especialidades?"
"Finanzas cuantitativas y análisis aplicado."
Por un breve segundo, pensé que podría quedar realmente impresionado.
En cambio, dejó lentamente su café sobre el escritorio y se encogió de hombros.
"Probablemente acabarás haciendo café por aquí."
Parpadeé.
"¿Perdona?"
"Alguien tiene que hacerlo."
Sonrió.
"Parece que encaja mejor."
La sala quedó en silencio.
Quería levantarme.
Quería salir.
En cambio, sonreí educadamente.
"Aún así me gustaría tener la oportunidad."
Me miró un momento más antes de tirar mi currículum sobre el escritorio.
"Ya veremos."
