A la mañana siguiente, algo no iba bien. La habitación olía al perfume intenso de Carla. La puerta de mi armario estaba completamente abierta. La falda yacía en el suelo—destrozada. Las costuras estaban violentamente rasgadas, los lazos esparcidos por la alfombra, los hilos colgando como venas cortadas y varios lazos cortados con tijeras.
"CARLAA!!" Grité.
Apareció en el umbral, sorbiendo su café. "¿Por qué demonios gritas?"
"¡Tú has hecho esto! ¡Lo has destruido! ¡Cómo te atreves!"
Ella bajó la mirada y luego se encogió de hombros. "Si te refieres a tu pequeño proyecto de disfraz, lo encontré tirado cuando entré a pedirte prestado el cargador del móvil. Honestamente, Emma, deberías darme las gracias. Esa cosa era absolutamente horrible. Te salvé de la humillación pública."
"Destruiste lo último que tenía de papá", susurré.
"Oh, por favor", dijo con frialdad. "Está muerto. Un montón de corbatas viejas no le va a traer de vuelta de la tumba. Sé realista, Emma. Por favor."
Caí de rodillas, temblando mientras recogía los pedazos rotos. "Eres un monstruo."
"Y tú eres dramático", respondió ella. "Voy a la tienda. Intenta no llorar en la alfombra mientras no estoy. Es nuevo."
Cuando la puerta principal se cerró de golpe, el sonido resonó por la casa vacía.
Me quedé llorando hasta que finalmente le escribí a mi mejor amiga Mallory. En veinte minutos llegó con su madre, Ruth, una costurera jubilada. Echaron un vistazo a los restos y se pusieron manos a la obra de inmediato. "Lo arreglaremos, cariño", dijo Ruth con firmeza. "Tu padre seguirá acompañándote al baile esta noche. Lo prometo."
