Un Asiento en la Mesa
Cuando la puerta finalmente se cerró tras él, me giré hacia Víctor.
Durante años, le vi como un extraño.
Una carga.
Un desconocido.
Ahora lo veía de otra manera.
Saqué una silla.
"Tío Victor", dije.
Sus ojos se abrieron de par en par.
"Venid a sentaros."
Puse dos cuencos de sopa sobre la mesa gastada de la cocina de mi madre.
Dudó.
"Puedo comer fuera."
Negué con la cabeza.
"No."
La emoción llenó sus ojos.
"Ya no comes fuera."
Por un momento, ninguno de los dos habló.
Luego se sentó despacio.
El relicario plateado descansaba en sus manos.
Por primera vez en veinte años, la comida de Víctor no salió por la puerta trasera.
Se quedó en la mesa.
Justo donde pertenecía la familia.
