Estaba despierto. Mudándose. Trabajando. Haciendo algo.
¿Por qué mentir?
Esa noche, puse mi alarma para las 2 de la madrugada.
Cuando sonó, me levanté de la cama. La casa estaba fría. Una fina franja de luz brilló de nuevo bajo la puerta de la habitación de invitados. Tecleando.
Probé el mango.
Cerrado.
Entonces recordé las llaves de repuesto que había escondido años atrás detrás de los libros de cocina.
Me temblaban las manos al recoger uno.
Me quedé fuera de la puerta, con el corazón latiendo con fuerza. Por un segundo, dudé.
¿Y si me equivocaba?
Pero semanas de distancia y puertas cerradas con llave habían erosionado mi paciencia.
Giré la llave.
La cerradura hizo clic.
Abrí la puerta un poco.
Ethan estaba sentado en el escritorio, el portátil brillando contra su rostro cansado. Los periódicos estaban esparcidos por todas partes. Envases para llevar. Su teléfono cargando.
Y en la pantalla—
Docenas de pestañas.
Correos electrónicos. Plataformas de pago. Mensajes.
Y una foto.
Un niño. Alrededor de las doce. Pelo castaño. Sonrisa cálida.
El mismo hoyuelo en la barbilla que Ethan.
"¿Ethan?" Susurré.
Se giró como si le hubieran electrocutado.
"¿Anna? ¿Qué haces despierto?"
"Podría preguntarte lo mismo."
Se levantó de golpe, casi tirando la silla. "No es lo que piensas. Solo estaba—trabajo freelance."
"¿A las dos de la mañana? ¿Detrás de una puerta cerrada con llave?"
"Puedo explicarlo."
"Entonces explícalo."
Se sentó despacio, frotándose la cara.
"No quería que fuera así."
"¿Como cuáles?"
Me miró, con los ojos vidriosos. "Tienes razón. He estado mintiendo. Pero no porque no te quiera. Sí. Simplemente no sabía cómo decírtelo."
"¿Decirme qué?"
