Dos miembros de la junta dimitieron en menos de una semana tras descubrir que me importaba más la nómina que los comedores privados.
Un tercero amenazó con acciones legales.
Le dije que lo enviara por correo certificado para que mi papelera se sintiera importante.
Esa noche, me encontré con el general Mercer en la marina.
El atardecer golpeó el agua como cobre derretido.
Me escuchó mientras le explicaba todo.
Sin interrupciones.
Los viejos comandantes saben cuándo un informe importa.
Cuando terminé, asintió.
"A Walter le gustaría."
"Todavía quería que Daniel sufriera."
"No eres una santa, Claire."
"Lo sé."
"Bien. Los santos son pésimos líderes. Esperan que la gente se comporte mejor que los humanos."
Miré los barcos.
"Estoy enfadado."
"Deberías estarlo."
"Estoy cansado."
"Eso también."
Metió la mano en su abrigo y me entregó un sobre.
Viejo.
Amarillento.
La letra de mi padre en la portada.
Por Claire.
Lo miré fijamente.
Mi nombre se veía diferente en su letra.
Menos como una etiqueta.
Más bien arrepentimiento.
"Lo encontré entre los papeles de Walter", dijo Mercer. "Creo que tu padre nunca tuvo el valor de dártelo él mismo."
Quería tirarlo al puerto.
Quería arrancarlo.
Quería estar por encima de necesitar algo de un hombre muerto.
No lo estaba.
Lo llevé de vuelta a mi hotel y me senté en el balcón casi una hora antes de abrirlo.
El puerto de Charleston brillaba abajo.
