Estaba cerca de la barra de café, con las manos en los bolsillos, parecía un hombre que se había quedado sin nadie a quien culpar.
"No sabía que papá te escribía", dijo.
Le miré.
"¿Me estabas siguiendo?"
"No. Rebecca me dijo que Mercer te dio algo."
Por supuesto que sí.
Miró al suelo.
"No se me da bien esto."
"¿En qué?"
"Perder."
Fue tan honesto que casi lo respeté.
Me senté en una de las sillas del vestíbulo.
Daniel se sentó frente a mí.
Durante un tiempo, ninguno de los dos habló.
Luego dijo: "Pensé que si hacía la empresa lo suficientemente grande, papá por fin dejaría de compararme con el abuelo."
"Se estaba comparando con el abuelo", dije. "Estabas justo ahí parado."
Daniel rió una vez, amargamente.
"Eso es patético."
"Es familia. Normalmente es lo mismo."
Me miró.
"Odiaba que papá te necesitara."
"Odiaba que solo llamara cuando me necesitaba."
Eso le dejó callado.
Bien.
Se merecía sentarse con ello.
Finalmente, dijo: "¿Qué me pasa ahora?"
"Llegas al muelle el lunes a las seis."
Se quedó mirando.
"¿Los muelles?"
"Querías encargarte de la logística. Aprende lo que realmente movemos nosotros."
"Eso es humillante."
"No", dije. "Eso es el lunes."
Y por primera vez en nuestra vida adulta, Daniel no tuvo respuesta final.
