El día en que todo cambió
Hace catorce meses, mi vida se dividió en dos partes: antes del accidente y después.
Antes, mi marido Daniel siempre se mudaba. Le encantaba hacer senderismo, arreglar cosas en casa y buscar excusas para dar largos paseos solo para poder parar a comprarme flores en el pequeño mercado cerca de nuestro barrio.
Luego, una lluviosa tarde de jueves, un conductor ebrio se saltó un semáforo en rojo.
Daniel estaba a solo tres manzanas de casa.
Un segundo me estaba escribiendo que iba a traer comida para llevar.
Al siguiente, estaba de pie en el pasillo de un hospital escuchando a un cirujano explicar un traumatismo espinal.
Las palabras aún resuenan en mi memoria.
"No sabemos si volverá a andar."
Todo lo que vino después se convirtió en un torbellino de citas de fisioterapia, consultas con especialistas, papeleo del seguro y noches sin dormir.
Daniel nunca se quejaba.
Ni una sola vez.
Pero sabía cuánto le dolía.
No solo físicamente.
Emocionalmente.
Echaba de menos correr.
Echaba de menos la independencia.
Echaba de menos poder estar de pie a mi lado en vez de mirar hacia arriba desde una silla de ruedas.
Y a pesar de todo, me quedé.
No porque fuera un santo.
Porque le amaba.
Eso fue todo.
Sencillo.
Desgraciadamente, la madre de Daniel tenía una opinión diferente.
