Parte 2
Marcus volvió a mirar alrededor del aparcamiento de la gasolinera antes de continuar.
Era casi como si esperara que alguien apareciera.
Alguien que pudiera detenerle.
Alguien que le dijera que se callara.
Eso por sí solo me asustó más que cualquier cosa que ya había dicho.
Porque la gente no mira por encima del hombro así cuando comparte un malentendido inofensivo.
Lo hacen cuando tienen miedo.
"Hay una iglesia en Fremont Street", dijo finalmente Marcus.
Asentí despacio.
"Vale."
"Allí sirven comidas todos los miércoles por la noche. Muchos sin hogar van allí. Gente que necesita comida, un sitio donde sentarse, a veces solo un lugar cálido."
Sus dedos se apretaron alrededor de la correa de su mochila.
"Tu marido vino allí hace unos dos meses."
Se me encogió el estómago.
"¿David?"
Marcus asintió.
"Se presentó como médico."
Por supuesto que sí.
Esa fue la parte que casi me hizo reír otra vez.
Porque David estaba orgulloso de ser médico.
Era lo primero que la gente solía aprender de él.
No era arrogante al respecto, exactamente.
Pero era parte de su identidad.
El respetado médico.
El hombre en quien todos confiaban.
El hombre que ayudaba a la gente.
"Pidió hablar conmigo en privado", continuó Marcus.
"¿Por qué tú?"
Marcus bajó la mirada.
"No lo sé. Supongo que porque estuve allí a menudo. Sabía que no tenía mucha gente cuidándome."
La forma en que lo dijo me hizo doler el pecho.
No porque me diera pena por él.
Porque me di cuenta de que alguien había notado su vulnerabilidad y la usó.
"¿Qué te dijo?"
Marcus dudó.
Entonces dijo:
"Me dijo que su esposa estaba enferma."
El mundo a mi alrededor parecía ralentizarse.
"¿Su esposa?"
"Sí."
Mis dedos se aferraron al lateral del coche.
"¿Qué tipo de enfermo?"
Marcus tragó saliva.
"Dijo que algo no iba bien con tu memoria."
Por un momento, no pude responder.
El sonido de los coches pasando parecía más fuerte.
El zumbido de las luces de la gasolinera parecía más agudo.
¿Algo no iba bien con mi memoria?
¿Esa era la historia que David había estado contando?
